Identidad
Una ya no sabe
a qué tierra pertenece,
dónde palpitan las larvas
o vuelan la mariposas
Una ya no sabe qué surco seguir
ni qué planta cuidar.
Solo quedan las cortezas duras
de la infancia,
encostradas en el pecho;
la savia de los años indolentes
cuando hasta la tristreza
era bella.
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