Rumanos

 Rumanos bajo el frío

Al otro lado de la plaza

estaban los rumanos.

Ellos con sus barbas recias

y sus ojos brunos

Ellas con sus faldas grandes como montes

y sus pechos inmensos derramados por las laderas.

Eran unos veinte entre adultos y niños.

Un grupo sombrío y peligroso

sobre la hierba verde esmeralda

y bajo un cielo de plata bruñida.

Pronto iba a empezar a nevar,

se sentía el olor en el aire.

Y entonces sucedió.

Tuve la tentanción de sentirme

más que ellos.

Así, al pasar a su lado, con mi Canadian Goose,

mi gorro Bergens,

mis guantes de pura lana virgen,

mi piel suave y mis ojos de caramelo.

Yo, solo un poco más pálida que ellos,

en ese grado de decoloración,

los miré de reojo.

Había visto Oslo desde el piso quince

del Radison Blu Hotel,

apenas unos segundos antes,

y me dirigía a comprar un libro en Norli

y a tomar café frente a la Nasjonalgalleri.

Era la mujer de un nativo

los dioses de los hielos me abrían

su manto de suave pelo.

A mí sí y a ellos no.

Por eso me detuve,

casi ahogada.

Temblando.

Y hurgué como una loca

dentro de ese arcón rudo que es la memoria

y saqué una noche de Navidad

sin luces y sin estrellas y sin dinero.

Retumbó entonces la risa de ella

como una salva sobre la ciudad inmisericorde.

Bajaba con la caja de dulces

por la calle Real.

Hemos vendido la cabra

dijo

y sus ojos brillaban,

claros, acuosos, limpios.

Continué mi camino, todo estaba en orden.