Esta que se mira al espejo
y se reconoce, al fin,
después de la guerra de los años.
Esta que ya reconoce el miedo
a navegar en el abismo de uno ojos
o en la tempestad de las palabras.
Esta, ya no cree en las estaciones
ni habita más patria que su memoria.
Esta, puede curarte las mismas heridas
que ella misma te ha abierto
Esta que lo es,
que te mira, que se muere de odio
y de amor y de indiferencia ,
ya no es buena gente.
Unos dias se se inflama
como un pájaro del trópico,
otros afila los caninos
y se pule las garras.
Esta que mira a través de los cristales
el gran desfile de la vida y de la muerte
y se revuelve como una bestia
para escapar del cortejo.
Esta, a la postre, puede que todavía,
sea de fiar.
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